Бойся, поэт, состязаться с величием музы,
Сколько вас было, погибших от звуков кифары,
Тех, кто осмелился стать ей ненужной обузой,
Тех, кто теперь подметает пустые бульвары.
Сломаны жизни, надежд неоправданных много,
Гениев нет, а в остатке одни графоманы.
Что для тебя разговоры пустые о долге,
Если словами никак не заполнить карманы.
Бойся, поэт, состязаться с величием стаи,
Сколько вас было, задушенных стадом пиитов,
Грозные окрики вскоре окажутся лаем,
Вместо чернил - сквернословия грязные биты.
Бойся поэт, что исчезнет твоя Терпсихора
Или Эрато - уж как там отпущено Богом.
Бойся всего, но не бойся величия хора,
Разноголосия, данного свыше пророком. |
